Aquela aflição sem nome talvez tenha nome e ela finge que não
Ou ela finge ou ela realmente não tem noção.
O poeta que ela mais se identifica diz o que ela quer para se iludir ainda mais;
Diz que as cinzas não têm importância desde que a chama valesse a pena.
Mas as cinzas dela já se perderam ao vento
A chama feita dela era segredo e não será lembrado por ninguém.
Ele desfruta de um sentimento tão incomparável e talvez saiba disso
Mas ela, pobre garota, não contava com nada disso.
As salas secretas, as falas em códigos, o sorriso abafado.
A metade de tudo e tudo pela metade.
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